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„Um daran anzuschließen,“ sagte Diedel, „das mit der
heutigen Poppmusik, genauer gesagt Ploppmusik, ich ziehe zurück und
berichtige auf Beklopptmusik als Vorgänger der nächsten Stufe, die den
Namen Vollbeklopptmusik verdient, wobei deren letztmögliche Steigerung
sich im Formatradio blödig entblößt mit den pathetisch aufgebrezelten
Weichspülsongs der derzeitigen Germano- bzw. Popelbands, die
schmiernippelnden Mannheimer als Garant lallender Langeweile, nur um
eine dieser Verirrungen zu nennen, oder vielleicht noch das hustende
Krachbrunzen und androgyne Posing der Tokioisten, ein seifig die Ohren
verkleisternder belangloser Hype ohne Sinn und Sinnlichkeit als
Finalkeuchen der Egoisten- resp. Emanzengemeinde mit ihren raffgierig
konsumistischen Slogans als da sind Ichwillalles oder IchbinIch oder
Ich&Ich oder Ichbinwichtig oder GesamtkunstwerkIch, überhaupt nur noch
das IchIchIchIch und was das Psycholexikon noch so alles an perversen
Verfäulnissen ausspuckt.“
Jerry nickte. Das Parlando saß, mit filigran
aufgefalteter Finesse, wenn auch die Syntax klemmte. „Ein
feinziselierter Prolog“, hub er an, einen Lobgesang zu intonieren, „mit
gebotener Kürze, gleichwohl aber innig schallend, Metaphern voller Adel,
marmoriert im Satzbau, affirmativ auf der Metaebene und tendenziös, wo
es nötig scheint. Doch antworte mir, mein Freund, auf Fragen, die sich
aus deinen wohlgeformten Elogen gehaltreich stellen. Bist du gewillt,
darauf zu antworten?“
„Das bin ich gewillt!“ rief Diedel visionär
erleuchtet.
„Dann lautet die erste Frage: Geht es dir um das
treue Erbe der Rockmusik und seine geziemende Fortsetzung?“
„Darum geht es mir und um nichts sonst auf der Welt!“
„Glaubst du an das tieftönende Postulat der
Lauterkeit von Musik sowie an die Lautheit der postulierten Tieftöner,
auch wenn du den Sinn dieser Wendung nicht verstehst?“
„Daran glaube ich fest und unerschütterlich!“
„Meinst du, das Anliegen der Rockmusiker müsse sein,
erfreuliche Songs zu produzieren, duftend wie das Raspelholz,
schmackhaft wie die Frikadelle, großherzig wie das ausgestorbene
Mammut?“
„Das meine ich, zum Gotterbarmen!“
„Sollen die Musiker frische Melodien auf den Markt
werfen, spritzig im Detail, blumig in der Verzierung, kokett im
Tiefgang, alterierend zu den harmonischen Wendungen?“
„Das genau ist meine Ansicht und keinesfalls das
Gegenteil!“
„Was hältst du von der Verwendung hunderfach
ausgelutschter Versatzstücke, von wohlfeilen Klischees, zusammengeklaut
und aneinandergekleistert, um dem schlechten Geschmack des Bistrogängers
einen Kotau zu entbieten?“
„Diese Verrichtung sei des Satans und verdammt in
alle Ewigkeit, auf dass sie in tausend verschiedenen Hitzegraden
qualvoll lodere und der Siebenschwänzige darob vor Neid erblasse.“
“Altbackene Harmonien, gefällige Rhythmen: Sie
sollten nicht immerfort aufgekocht werden?“
„Niemals darf dieses geschehen, nicht einmal als
dünnschissiges Süpplein!“
„Was sagst du zu den Texten der Barden. Sollen sie
ehrlich & aussagekräftig sein, konkret & phantasiereich, herb & saftig,
unprätentiös & gradlinig, lebensnah & situationsgerecht,
anspielungsreich & frivol, rebellisch & unberechenbar, kritisch &
distanziert ohne Anbiederung & Verschwiemelung?“
„Kein anderes Sollen ist mir vorstellbar!“
„Nun aber“, ergriff Jerry den Faden der Ariadne
erneut, „kommen wir zurück auf die Eingangssequenz dieser Überforderung
des Themas. Ich frage, schlank und gerecht: Wer soll ahnen, woran dein
faunisches Textgewühl eigentlich anschließt. Die laufende Versionsnummer
könnte zwar etwas Licht ins fahrige Wasser schütteln, freilich, wo zum
Leibhaftigen soll die #58 zu finden sein, die – als Vermutung in die
Bresche gestoßen – den Grund zu deinen Veranlassungen hergibt? Was aber,
und hier schießt das Kraut vollends in die Rüben, wenn die
Nummerierungen aleatorisch generiert sind? Randomisiert in
Schnipselfraktionen? Wenn es keine fortlaufende Reihenfolge gibt? Das
frage ich.“
„Dann gute Nacht, mein Freund.“
„Dann gute Nacht!“
Diedel ließ einen fahren.
„Prallen“, kommentierte Jerry, „Kafka bezeichnete das
Einenfahrenlassen als Prallen. Was den Effekt allerdings auch nicht
ungewesen macht.“
„Scheiß drauf“, ranzte Diedel unwirsch, „jetzt gibt’s
gute Mucke.“ Er legte eine Platte von van Morrison auf. Astral Weeks.
Die neue Liveaufnahme. Aber irgendwie klang das auch nicht mehr. Das
leierte.
„Irgendwie langweilig“, legte Jerry nach.
Bis weit nach Mitternacht noch saßen sie im dunklen
Zimmer. Stumm. Unbeweglich. Ratlos.
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